A seca, a beira e a paisagem
A luta, a puta e a passagem
O horário, o operário e a Hospedagem
A espera, a esfera e a enfermidade
A sexta, a feira e a proximidade

Será no sábado,
será um sopro,
de impreciosidade minha,
para com a vida.

Um pouco de cor nisso aqui....

Algumas gravuras que fiz que foram usadas no clipe do Tomada...
O video inteiro você vê aqui.

http://www.youtube.com/watch?v=lo6kXne0vWg

Última carta de Vincent a Theo

Nunca me preocupei em reproduzir exactamente
aquilo que vejo e observo
a cor serve para me exprimir théo: amarelo
terra azul corvo lilás sol branco pomar vermelho
arles
sulfurosas cores cintilanddo sob o mistério
das estrelas na profunda noite afundadas onde
me alimento de café absinto tabaco visões e
um pedaço de pão théo
que o padeiro teve a bondade de fiar

o mistral sopra mesmo quando não sopra
os pomares estão em flor
o mistral torna-se róseo nas copas das ameixeiras
arles continuou a arder quando tentei matar aquele
que viu a minha paleta tornar-se límpida
mas acabei por desferir um golpe contra mim mesmo
théo
cortei-me uma orelha e o mistral sopra agora
só de um lado do meu corpo os pomares estão em flor
e arles théo continua a arder sob a orelha cortada

por fim théo
em auvers voltei a cara para o sol
apontando o revólver ao peito senti o corpo
como um torrão de lama em fogo regressar ao início
num movimento de incendiado girassol

Quando em teu colo deitei a cabeça, meu camarada,
a confissão que fiz eu reafirmo,
o que eu te disse e a céu aberto
eu reafirmo: sei bem que sou inquieto
e deixo os outros também assim,
eu sei que minhas palavras são armas
carregadas de perigo e de morte,
pois eu enfrento a paz e a segurança
e as leis mais enraizadas
para as desenraizar,
e por me haverem todos rejeitado
mais resoluto sou
do que jamais poderia chegar a ser
se todos me aceitassem,
eu não respeito e nunca respeitei
experiência, conveniência,
nem maiorias, nem o ridículo,
e a ameaça do que chamam de inferno
para mim nada é, ou muito pouco,
meu camarada querido: eu confesso
que o incitei a ir em frente comigo
e que ainda o incito sem a mínima idéia
de qual venha a ser o nosso destino
ou se vamos sair vitoriosos
ou totalmente sufocados e vencidos.

Walt Whitman (1819-1892)

Levantando acampamento....
Juntando meus violões...
Encaixotando meus quadrinhos...
limpando os desenhos da parede...

E bora pra outra...

Galope

Em galope...
Distante entre a saliva mundana.
Descompasso vacilante,
Atravessando pairagems,
Deixando amores,
Charuto apagado no peito,
Galope a pelo
Cavalo a motocicleta
Boca a copo...

Quanto falta pras dezoito?
Quanto falta pro enjôo?
Quanto falta pro vôo?
Quanto falta?
Quanto ???